Poemas de Luis Bazán Aguerri

Luis Bazán Aguerri, aragonés de vida docente marcada por la itinerancia, ha escrito nueve colecciones de poesía: Secuencias con consecencias, La Tierra asesinada, Ausente nada, Autorregresos o Variaciones sobre Malek Haddad, Ecos sin voz o Hijos de la Guerra, Abstramar, Los amatorios de Naac y Quince sueños caleidoscópicos. Dos piezas teatrales: La Cueva y Mujeres ¿o diosas? Y los libretos Coloquio de Soledades, Una vida en el infierno, La Broma, Una sana locura, Por razón de estado y Su caballo está servido representados y grabados en vídeo.
En Cantabria premiaron su cuento Aquel sueño en tinta china y en Zaragoza Mira Ediciones ha publicado tres novelas suyas: Llovía sobre el puente de Las Nogueras (1997), Bajo el vuelo de la gaviota (1998) y Paulina- assula crucis (2003) y tiene pendiente de imprimir Remite Pablo.
En 2007 apareció su espléndida novela Hijos de la Niebla... heredaréis la Nada (Unaluna Ediciones), , una novela-río que recrea la dispersión de cinco sagas familiares a lo largo de todo el siglo XX desde el origen común de las tierras pirenaicas azotadas por la emigración.


La Historia asesinada es un poemario de Luis Bazán dedicado a los pueblos abandonados de la provincia de Huesca: a él pertenecen los versos aquí reproducidos. La obra consta de doce poemas y cinco dibujos a tinta china. Aquí reflejamos esta pequeña muestra.

GRIÉBAL

He cerrado a mis espaldas la marchita
experiencia de perderme
por tus casas vacías,
de contemplar la vejez destructora
que arrastra tras ella la pesadumbre
de un rigor mortis
preludio de la difuminación total
y sobrecogedora.

He cerrado a mis espaldas el libro
a medio escribir de tus historias
perdidas entre membrillos en flor,
tomillos, manzanillas y espliego
que perfuman las perennes estaciones
perpetuas, eternas, cadenciosas.

He cerrado a mis espaldas la sombra
de tu torre altiva,
veleta erecta qe soporta con furia
el abandono;
eslabón que une desesperadamente el fuí
al seré nada de mi epicentro.


BERBUSA

Vas camino del infinito (camino abajo)
despachando al sol y a sus tormentos
de tus farallones requemados,
recorriendo con dolor la tarde y sus barbechos.

Esperas la mano del hombre para levantar la voz
al áspero reencuentro de tus campos yermos,
esteriles planicies al amparo de los montes romos,
resguardo frondoso de alimañas y sueños

No sonó para ti la trompeta apocalíptica
en que las losas marmóreas reflejan su sonido
cadavérico sobre las nubes enrojecidas
de un atardecer tedioso
exilado de voces y mementos.

Vas deslizándote suave en un reloj sin saetas,
(tiempo oscuro de cierzo), a encontrar tu soledad
callada,
mustia,
maltratada,
entre los hombres secos.